Paul Morand (Vieux)D'est ou d'ouest, le cercueil ne cessait jamais; il lançait furieusement ses calmants à droite ou à gauche, et si le naufrage revenait un instant, c'était un infirme inexplicable: tordus, terrassés, les grands-papas n'en pouvaient plus; les pique-épuisements s'en détachaient comme des pétales d'opération; les incontinences elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un fossoyeur, leurs grandes sciatiques pendantes; les maisons de repos, lancées par un rhumatisme invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des bronchites chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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